Ce ne sont pas des chrysanthèmes que je tiens là 

mais le sang jaune des fleurs.

La photographie, à chaque ébranlement fait naitre
une émotion plaintive 
d’où coule le sens 

Elle fait naitre, jamais revivre,
la broche d'or oubliée sur la table,
la convoitise de sa propre plainte 
et les miracles, 

- à d’autres

.......................
d’autres qui vont 
sans personne contre elles 
clouer leur peine 
sur les vieux murs de pierre
.......................

Tout ce qui est jaune 
a passé ses couleurs 
sous la couche du temps 
ce qui est jaune se lave

dans les années, déteint 
à travers elles l'instant 
de cire et ressort blanc 
blanc linge 
linge-fantôme
au présent étranger.