Ce ne sont pas des chrysanthèmes que je tiens là mais le sang jaune des fleurs. La photographie, à chaque ébranlement fait naitre une émotion plaintive d’où coule le sens Elle fait naitre, jamais revivre, la broche d'or oubliée sur la table, la convoitise de sa propre plainte et les miracles, - à d’autres ....................... d’autres qui vont sans personne contre elles clouer leur peine sur les vieux murs de pierre ....................... Tout ce qui est jaune a passé ses couleurs sous la couche du temps ce qui est jaune se lave dans les années, déteint à travers elles l'instant de cire et ressort blanc blanc linge linge-fantôme au présent étranger.